DENTRO VÍDEO.

No somos originales: lo que piensas y deseas ahora, lo hacen también millones de personas, también ahora.

Obama y tú . La cajera del Mercadona, o la prostituta mulata que sonríe a un camionero portugués que sueña que esa sonrisa está enamorada. El piadoso ministro Fernández, que mientras nusita una piadosa jaculatoria se tira un pedo en su coche, y el chófer que le lleva se lo come masticando el flato , como una especie de suerte. Scartette Johansson . El enfermo que calla y suspira. El Papa Francisco ,  o esa niña down que se ríe dando los buenos días.

Todos tenemos sueños muy parecidos. Así ha sido durante miles de años. Unos lo han cantado mejor que otros, lo han pintado con expresión nueva, los escribieron desnudándonos a todos...pero todos sienten lo mismo, sueñan esas cosas, ríen y lloran,aunque no sepan como se nombra exactamente eso que les sucede.

En medio de la selva de Burkina una chabola está coronada por una parabólica que apunta el cielo estrellado y llena sus paredes de paja de paisajes nevados, de tías buenas, de noticias que le parecen de otro planeta.

Una niña de Kuala Lumpur se inventa un romance con Brad Pitt, y un chino sueña con una tienda de todo a cien en Burgo de Osma.

Al final de la historia, en el último suspiro, quedará una sola verdad: el amor.

Dentro vídeo.

12 ANIVERSARIO.

Si hoy fuese hace 12 años, y supiera lo que hoy sé, diría que sí otra vez.

La quiero no sólo por como es, sino por como soy yo cuando estoy con ella.

EL CUARTO TRIMESTRE

Releo una cita de Tomas Mann en “La montaña mágica” , que en su día fue un hallazgo:

“Es como en el Liceo: cuando se tenía la seguridad de que uno permanecería en la misma clase dos años ya no se le preguntaba y uno no tenía nada que hacer….

La parábola sacada de la vida escolar le causó una viva impresión, pues él mismo había tenido que repetir el segundo curso y recordaba bastante bien ese abandono humillante, pero cómico y agradable, de que disfrutó durante el cuarto trimestre en que se había podido reír de todo…

En suma, le parecía que el honor tenía importantes ventajas, la vergüenza tenía menos, aunque las ventajas de ésta eran casi ilimitadas… y se imaginaba lo que significaba verse liberado definitivamente del peso del honor y disfrutar eternamente de las ventajas insondables de la vergüenza, se sintió asaltado por un sentimiento de gozo salvaje y los latidos de su corazón se aceleraron aún más durante unos instantes….”

De alguna manera el diagnóstico de ciertas enfermedades de pronóstico grave, de un desenlace fatal, te lleva a ese estado del que , hagas lo que hagas, la sentencia de que ya no pasas curso (en este caso, de que la carrera de la vida va a boxes ) se parece bastante.

Una vez aceptada la decisión, “cuando se tenía la seguridad de que uno permanecería en la misma clase dos años ...“  uno se encuentra en ese “ cuarto trimestre en que se había podido reír de todo…”.

Y descubres que sólo importa lo que de verdad importa.

UNA CONFESIÓN.

El martes fui a confesarme.

Eran las 8 de la mañana y tuve que deambular por tres iglesias de Valladolid hasta encontrar un cura.

Lo encontré en la sacristía de la Antigua. El hombre, con el alzacuellos alavirulé, sudoroso, me acercó una silla, y después de Avemaría de rigor, le di a la hebra.

Fue una buena confesión, y lo sé porque salí con una paz y una alegría estupendas.

Hace años tomé una decisión respecto a mis confesiones :antes de pedir perdón  soluciona de raíz el propósito de la enmienda , y no al revés. Si sabes que después de esa confesión volverás a las andadas (me refiero a temas de cuajo), tómate en serio el sacramento, y a ti mismo.

Llevaba tiempo deseando recibir el sacramento, pero tenía alguna cuenta pendiente, y un problemilla que resolver. ¿Qué sentido tenía abrir de par en par las ventanas del alma, si tienes un muerto en el armario?

Cuatro meses después, pensé que es tiempo suficiente para la descomposición del muerto. Ya ni huele.

Por eso me confesé.

Otra cosa es que hay asuntos que no son pecado, son enfermedades. Si es así, déjate ayudar profesionalmente.

NUBARRONES.

Como a Manu ya casi no se le entiende al hablar, nos enviamos decenas de wasaps al día.

Ayer le escribí :

“ Oscurece. Hay unos nubarrones negros que se nos han echado encima, y que presagian lo peor. Pero tú sabes que de las nubes mas negras cae un agua limpia y fecundante. Nada es lo que parece, estas nubes tampoco.

¿ Me concedes bailar contigo esta lluvia, dure el tiempo  que dure, hasta la última gota?”.

Y ella, que lleva el romanticismo rural en las venas, me contesta.

“¡Si tú no sabes bailar!”

“Es un agarrao- le contesto: eso lo baila cualquiera”.

                                   

CUANDO...

¡Vaya putada nos has hecho!

Cuando estábamos en un momento de nuestras vidas tranquilo, encauzado, sosegado. Cuando ya nos conocíamos y nos aceptábamos. Cuando estaba perdonándome una trastada, y yo estaba, como un novio, recuperando puntos. Cuando todo era alegría y nos desenvolvíamos en la “zona de la comodidad”, con nuestras rutinas y nuestros pequeños planes...vas tú, y le pegas una patada al tablero.

Y, encima, le caen las piezas a ella. A Manuela. Manolita le llaman en el pueblo, porque no ha dejado de ser una niña.

Perdona, pero eres un Cabrón.

EL CAMINO MENOS TRANSITADO.

Robert Frost tiene un poema que, al menos a mi, conmueve:

Two roads diverged in a wood, and I—
I took the one less traveled by,
And that has made all the difference

Dos caminos se cruzan en un bosque y yo,
Yo tomé el menos transitado,
Y eso marcó toda la diferencia. 

Manuela para mi fue “el camino menos transitado”.

No tenía nada que a mi me pudiera interesar: vivía en cuchitril sin puertas, un tercero sin ascensor; no le gustaban mis canciones, ni cantar; no era mujer religiosa, ni de ñoñas prácticas espirituales; no leía; era muy de su pueblo...

Y yo era para ella “el camino menos ransitado”: un pijo urbanita, un soñador que no tenía bienes de ningún tipo; un desastre doméstico criado durante 27 años (en realidad toda la vida) en la holgazanería, que no sabía hacer un huevo frito, ni planchar, ni lavar, ni abrir una cuenta corriente; lector empedernido; un picaflor; un hombre atormentado por un dios de morales con códigos que a ella se le escapaban.

Los dos tuvimos otros caminos para elegir.

Cuando vas por una senda abierta, enmoquetada de un césped almohadillado, y ves que llega una bifurcación, siempre encuentras un camino más trillado, el que han tomado miles de personas antes que tú, y otro más chungillo, que no invita , precisamente, a seguirlo...¡sobre todo si comienza con una empinada ascensión.

Los dos – ella también- teníamos nuestros respectivos caminos vulgares, el que cualquiera hubiese tomado para no complicarse la vida.

Ella con un pretendiente de Madrid, dueño de potentes negocios de hostelería , que cada fin de semana le rendía vasallaje con regalos exagerados...y yo, con unas cuantas señoras dispuestas a “ser tu amante, tu amiga, tu madre, y tu puta”.

La elección, marcó la diferencia. Y hoy, doy gracias a Dios.