MIRAME.

Recuerdo de chaval ir a las ferias con mis padres, en Zaragoza. Cuando las ferias eran un estallido de diversiones provincianas: el tren Chuchu, caballitos, enormes nubes de algodòn de azucar, el "Galeòn" , la noria...mis padres nos acompanaban , y al mio, le gusaba tirar  con una escopeta de perdigones  a una diana.

Aun guardamos en casa una fotografia de mi padre con el ojo guinando a la diana.

Carlos, mi padre, era un hombre que no imponia sus gustos. Le hubiese gustado que hubièsemos  tenido  aficiones de nivel cultural. Los  tres primeros hermanos tuvimos una profesora particula de piano. Una mujer anacrònica,  fea, de una timidez Victoriana.

De los tres , sòlo Marisol sabe leer e interpretar, saborear , disfrutar y gozar de la musica. Y hacerla disfutar.

Mi hermano tampoco es manco...pero, en fin, otra cosa.

A mi , en las ferias, o en alguna excursiòn , cuando hacia algo que me parecia extraordinario- ponerme de pie en el Galeòn, subirme a un caballo en la montana  pastando en una pradera, ofecer mi mano a una vaca para que lamiera un poco de sal...- le  gritaba, "mira, papà, mira!"

Despuès supe  que todos  reclamamos esa mirada de un padre (incluso un jefe es una imagen de esa paternidad), y que algunos jamàs han sentido. Eso explica muchas cosas en algunas personas...

En todas partes se escuchan esas palabras "mira, papà!".

En todas partes la llamada, en todas partes el exilio y el hambre de un amor verdadero, los ojos del otro, de la otra: "mira, Suso!"..."mira Manu!"..."mira, Luis...mira...mira Marta". Escribe el nombre que quieras porque aqui caben todos.

Y  ese "mira Padre! ", Dònde està? , què se hizo de ese Padre que por màs vueltas que doy a la Noria no lo encuentro para que vea lo chulo que voy de pie ?.Dònde està ,ahora, que estoy  llorando en un ciberg y   me parece que  me voy a  quedar sin la mirada que màs necesito?

(No hay algunos acentos en los teclados, lo siento)